Com um tempo tão bom, apetecia-me ficar em casa, a olhá-los de longe, menosprezando-os, mentindo-lhes, protegido pela minha janela; que bela invenção! Ah ah, aqui não me apanhas!, mas, inconformado como a nossa estrela, acabei por sair…
Talvez não seja assim tão tarde, senão já aqueles rouxinóis se tinham calado e… Não me perguntem mais as horas! Estou farto disto! Matei o meu relógio! Não tenho cigarros! Mas tenho lume, minha senhora, se precisar… Ando sempre prevenido para as mais diversas ocasiões; quem sabe se não tenho a necessidade de levar “emprestada” uma garrafa de vinho ao merceeiro? Ou de curar a esquizofrenia?, onde iria eu arranjar um saca-rolhas ou um super ego enquanto corria?
Finalmente chega o comboio. Partilho da sua despreocupação e solenidade, também eu cheguei e já tinha partido a tal locomotiva que me deveria estar a transportar. Afinal, nunca nos apressamos quando se trata de chegar atrasado, ouvi alguém dizer… As portas abrem vio(lentamente); entro maquinalmente, fruto de um hábito inútil.
Ah…
Mas espera; rouxinóis?!
Onde andarão eles? Será que vivem nestes prédios enormes? Será que agora fazem ninhos no cimento? Ora essa! O cimento é nosso! Querem construir casas, façam-no, mas não nos roubem ideias! Ah, malditos rouxinóis. Aposto que vivem conspirando com a ambição de nos controlar… Mas não, nunca serei submisso de um desprezível pássaro!…
Este comboio também não é o tipo mais agradável; não consigo pensar como deve ser com esta guinchadeira; estes barulhos dão-me sempre… hãn?… não sei… talvez… sono… por isso… acabo… entre… e…
(Estado mental irregular, incompleto. Fundo branco, pano-horizonte, sem cor abstracta. Sem chão nem tecto, 6ª dimensão é a minha esfera. Sozinho neste não-mundo infinito. Alguém chega, passa, perto. Olha-me de lado. Apenas captei a presença dos seus olhos, desconfiados e ausentes, a gabardina e o cachimbo-vulcão, cospe fogo, labaredas arco-íris que me atingem o sistema nervoso; intravenoso sujeito que se interpôs no meu nevoeiro. Eis que surge outro, vindo do nada, nada esse que ainda há pouco tudo era):
-O seu bilhete?
Bilhete?!
Oiço as portas a abrirem com uma rapidez suave. Corro – fora deste pedaço de alumínio!; para o meio dos prédios. Para… esta coisa… que é isto? Dou de caras com uma nova raça de edifícios e seres suburbanos. Examino-os; cor pálida destroçada, cinzenta, quase ausente, desvanecendo de alto a baixo. Vidros partidos, alguns literalmente, outros, partidos de vida e brilho. Alguns veículos amachucados pela sucata forasteira, abandonados ao sabor do quotidiano, viajando infinitamente no mesmo ponto. O alcatrão velho, que até o seu preto perdeu a escuridão. A calçada desfeita em pedras mortas. E o vazio; na rua passam pessoas que nem pessoas são. Seres de incontável obediência à soberana rotina, escravos do seu meio de obstinada repetição, caminhando em linha recta.
Que é isto?
Evito perguntar onde estou. Provavelmente não iria compreender ninguém aqui. Onde estão os rouxinóis? Agora já os entendo… Sinto falta da ausência de atenção, pois nem este desprezo é humano, desprezo plástico. Caminham todos com a vida numa pasta e a alma numa algibeira. Qual será? Que suja gabardina me dirá onde estou? Em que algibeira enfiar a mão e descobrir e sentido, a direcção, desta cidade? Não me olhem assim! Sou estrangeiro aqui, mas apenas quero saber para onde vos levam… E não me façam perguntas difíceis; quem sou eu?, de onde venho?, o que faço?… Não consigo responder a trivialidades sem entrar num total estado psicadélico. Que se fodam trivialidades! O belo, o antigo, o orgulho e as metáforas. São a minha fonte de vida. Mas, onde estão as metáforas aqui? Para onde foram os rouxinóis? E, só ao procurá-los, reparo naquele vidro, intacto e brilhante. Áurea agreste a todos estes tristes caminhantes; celeste à minha visão. Uma gota de paraíso pairando na torneira, sem cair nunca, sem evaporar, esperando uma boca sedenta. E lá vejo dois olhos. Agora realizo que esta cidade, estas ruas, que tanta vez me viram passar, esta natureza morta, que todos os dias, impreterivelmente passou diante da minha visão era a cidade escura, que sempre tratei por tu, sem nunca a conhecer. A cidade onde fui mesmo sem ser. Onde vivi sem me dar conta.
E lá vejo dois olhos. Dois olhos que tão bem conheço do meu espelho.
Boris
O Insaciavel Diglot